خريطة النجوم القديمة
كانت الشمس تنسحب ببطء خلف كثبان الصحراء، وتترك وراءها خيطًا من الذهب معلّقًا على أطراف السماء.
في بلدة تُضَمَّر، حيث كانت القوافل تعرف الطريق قبل أن تعرفه الخرائط، امتزجت رائحة البخور بدخان المواقد، وصهيل الإبل بأصوات الباعة، وصرير عجلات العربات القادمة من الموانئ البعيدة.
كانت البلدة صغيرة في أعين الغرباء، لكنها في أعين أهلها تقع في قلب العالم.
من أحد البيوت القديمة المطلة على سوق القوافل، كان يونس يجلس قرب نافذة خشبية ضيقة، يمرر إبرة دقيقة في حزام جلدي عريض، يثبت بها خيوطًا من الفضة.
كان الحزام يشبه أحزمة التجار التي حملتها القوافل قرونًا، لكنه بالنسبة إلى يونس لم يكن زينة.
كان إرثًا.
ورث عن أبيه صندوقًا من خشب الساج، وعن جده مهنة لا يتعلمها إلا من عرف قيمة الكلمة: حفظ العهود ونسخ الوثائق والمخطوطات.
في صندوقه كانت تمر رسائل التجار، وعقود القوافل، وخرائط الطرق، ووصايا العلماء. أوراقٌ عبرت الصحراء والبحر، ومرّت بين أيدي رجال جاؤوا من السند والهند والصين، ومن مدن البحر المتوسط.
وكان يونس يؤمن أن الحضارات لا تحفظها السيوف وحدها.
أحيانًا، تحفظها ورقة.
وفي تلك الليلة، حين أطفأت البلدة بعض مصابيحها، سُمع طرقٌ على بابه.
ثلاث طرقات.
متباعدة.
رفع يونس رأسه.
لم يكن ينتظر أحدًا.
فتح الباب، فوجد امرأة غريبة تقف أمامه، يحيط بها غبار الطريق.
كانت في أواخر الثلاثينيات، ترتدي معطف سفر طويلًا، وتحمل حقيبة جلدية صغيرة. لم يكن في ملامحها شيء من خوف الغرباء الذين يصلون إلى البلدة للمرة الأولى؛ كان في عينيها شيء آخر.
إصرار.
قالت بالعربية بلكنة خفيفة:
— هل أنت يونس بن راشد؟
تأملها لحظة.
— ومن يسأل؟
أخرجت من حقيبتها لفافة جلدية.
— اسمي إيلينا ماركو. أعمل مع دار للتراث والدراسات القديمة في جنيف.
لم يهتم يونس بالاسم.
اهتم باللفافة.
كان الجلد قديمًا إلى درجة أن أطرافه أصبحت هشة، وقد ختم وسطه بخاتم غريب، يحمل رمزًا نجميًا تحيط به كتابة مسمارية.
قالت إيلينا:
— وجدناها في مجموعة وثائق وصلت إلى أوروبا قبل أكثر من قرن. حاول ثلاثة باحثين فكها. مات أحدهم، وتخلّى الآخران عن البحث.
نظر إليها يونس.
— وماذا تريدين مني؟
قالت:
— أريدك أن تقرأها.
فتح اللفافة.
لم يقل شيئًا.
جلس قرب القنديل، وأخذ يرفع الورقة ببطء، كما لو كان يخشى أن يوقظ شيئًا نائمًا فيها.
مرر أصابعه على سطحها.
شم الحبر.
ثم قرّبها من الضوء.
قال:
— هذه ليست كتابة واحدة.
اقتربت إيلينا.
— ماذا تعني؟
— الخط عربي، لكنه يخفي شيئًا أقدم. والرموز الفلكية ليست للزينة.
أشار إلى مجموعة من العلامات.
— هذه مواقع نجوم.
ثم أشار إلى خط طويل متعرج.
— وهذا ليس نهرًا.
— إذن ما هو؟
رفع يونس عينيه إليها.
— ظل جبل.
ساد الصمت.
قالت:
— هل تعرف المكان؟
ابتسم.
— لا.
ثم أعاد النظر إلى الخريطة.
— لكنني أعرف كيف يفكر الرجل الذي رسمها.
في الأسابيع التالية، صار الاثنان يسافران معًا.
خرجَا من البلدة مع أول قافلة متجهة جنوبًا، ثم افترقا عن الطريق التجاري وسلكا مسالك لا تظهر على الخرائط الحديثة.
كانت إيلينا تحمل جهازًا لتحديد المواقع، ونسخًا رقمية من المخطوطات، وعدسات مكبرة وأدوات قياس.
أما يونس، فكان يحمل قربة ماء، وسكينًا صغيرة، وبوصلة قديمة ورثها عن أبيه.
في اليوم الثالث، تعطلت أجهزتها.
وفي اليوم الخامس، ضلت عن العلامة التي كانت تبحث عنها.
وفي اليوم السابع، قال لها يونس:
— أنتِ تبحثين عن الطريق على الشاشة.
قالت بضيق:
— وأنت تبحث عنه في الرمل.
— الرمل لا يكذب.
ضحكت للمرة الأولى منذ مغادرتهما البلدة.
لكن الرحلة لم تكن سهلة.
هبت عاصفة رملية في إحدى الليالي، فاختبآ بين الصخور حتى الفجر. وفي صباح اليوم التالي، وجدا آثار أقدام حديثة قرب المخيم.
لم يكونا وحدهما.
قالت إيلينا:
— هل تعتقد أنهم يتبعوننا؟
أجاب يونس:
— منذ اليوم الذي دخلتِ فيه بيتي.
لم تسأله كيف عرف.
كانت قد بدأت تفهم أن الرجل الذي أمامها يرى في الأشياء ما لا تراه الأجهزة.
بعد أسابيع، وصلا إلى وادٍ ضيق تحيط به جبال داكنة، محفورة في جوانبها آثار لمدن وقوافل غاب أهلها منذ قرون.
أخرجت إيلينا الخريطة.
توقفت.
كانت العلامات مطابقة.
قالت:
— وصلنا.
لكن يونس لم يتحرك.
كان ينظر إلى الجبل.
— لا.
— ماذا؟
— وصلنا إلى الباب فقط.
بحثا حتى غروب الشمس، إلى أن لاحظ يونس حجرًا صغيرًا لا يشبه بقية الصخور.
أزاحه.
ظهر خلفه تجويف ضيق.
ثم ممر.
مضيا في الظلام، وكانت إيلينا تمسك مصباحها بينما كان يونس يلمس الجدار بأطراف أصابعه.
وفجأة اتسع الممر.
توقفت إيلينا.
لم تستطع الكلام.
أمامهما امتدت قاعة هائلة منحوتة في قلب الجبل.
رفوف حجرية.
صناديق خشبية.
جرار مختومة بالشمع.
وآلاف المخطوطات.
لم يكن هناك ذهب.
ولا تاج.
ولا صندوق مليء بالجواهر.
كانت هناك كتب.
كتب أكثر مما يستطيع رجل واحد أن يقرأ في عمره كله.
اقتربت إيلينا من أحد الرفوف.
قرأت عنوانًا.
ثم آخر.
ثم بدأت تبكي دون أن تشعر.
— الطب…
انتقلت إلى رف آخر.
— الفلك.
ثم ثالثًا.
— الرياضيات.
وكانت بين المخطوطات ترجمات وتعليقات وهوامش بلغات متعددة؛ العربية واليونانية والسريانية والفارسية والسنسكريتية، كأن أيدي علماء من عصور مختلفة اجتمعت هنا لتترك حديثًا طويلًا لمن يأتي بعدها.
قالت إيلينا:
— هذه ليست خزانة.
سألها يونس:
— ماذا تكون إذن؟
قالت وهي تنظر حولها:
— ذاكرة.
ظل يونس صامتًا.
ثم وجد مخطوطًا صغيرًا مغلفًا بالجلد.
فتحه.
في الصفحة الأولى كانت هناك جملة واحدة:
«العلم الذي يُحبس في صندوق يموت، والعلم الذي يجد طريقه إلى إنسان آخر يولد من جديد.»
ظل يونس يحدق فيها طويلًا.
قالت إيلينا:
— سنأخذها إلى جنيف.
رفع رأسه.
— لا.
— لا؟
— لن نأخذها.
— يونس، هذه الوثائق لا تقدر بثمن.
— لهذا السبب تحديدًا لن يأخذها أحد.
نظرت إليه باستغراب.
قال:
— لو نقلناها من مكان إلى آخر، سيصبح السؤال: من يملكها؟
ثم وضع يده على المخطوط.
— أما إذا فتحنا أبوابها، فسيصبح السؤال: ماذا نستطيع أن نتعلم منها؟
سكتت إيلينا.
فهمت عندها أن يونس لم يكن يحرس كتبًا.
كان يحرس فكرة.
بعد أشهر، عاد إلى تُضَمَّر.
لكنه لم يعد وحده.
وصلت بعثة من الباحثين، ثم أخرى، وبدأت أعمال التوثيق والترميم. أُنشئت دار للمخطوطات، وفتحت أبوابها للباحثين من الشرق والغرب.
لم يكتب يونس اسمه على واجهة المبنى.
وحين سألته إيلينا عن السبب، قال:
— لأن بعض الأشياء تكون أعظم عندما لا تحمل اسم صاحبها.
وقفت إيلينا أمام باب المكتبة الجديد، ثم قالت:
— كنت أظن أنني جئت لأبحث عن خزانة الحكمة.
ابتسم يونس.
— وماذا وجدتِ؟
نظرت إلى الناس الداخلين والخارجين، إلى العلماء والطلاب، إلى المخطوطات التي بدأت تستعيد أصواتها بعد صمت طويل.
قالت:
— وجدت أن الحكمة لا تختبئ في الجبال.
أجاب يونس:
— أين إذن؟
قالت:
— في الإنسان الذي يقرر ماذا يفعل بها.
نظر يونس إلى الصحراء الممتدة خلف البلدة.
كانت الشمس تغيب من جديد.
لكن هذه المرة، لم يكن الضوء ينسحب.
كان يبدو كأنه يسلّم مشعله لليل.
ولم يعرف أحد في تلك الليلة أن القصة الحقيقية لخزانة الحكمة لم تكن قصة كنز عُثر عليه في جبل.
بل قصة أمة أدركت أن أعظم ما يمكن أن تتركه للعالم ليس ما تملكه…
بل ما تعرف كيف تشاركه.
تعليقات
إرسال تعليق