مفتاح باب الريح
مفتاح باب الريح
في آخر الحي القديم، حيث تتكئ البيوت الطينية على بعضها كأنها تخشى السقوط إذا ابتعد أحدها عن الآخر، كان هناك باب لا يفتحه أحد.
كانوا يسمونه باب الريح.
لم يكن الباب مختلفًا كثيرًا عن أبواب البيوت الأخرى؛ خشب سميك اسودّ بفعل السنين، ومقبض نحاسي غطاه الصدأ، وثلاثة مسامير كبيرة مثبتة في أعلاه.
لكن الغريب أنه لم يكن يؤدي إلى بيت.
كان خلفه زقاق ضيق ينتهي عند سور المدينة القديم، وقد أُغلق منذ أكثر من ثلاثين عامًا.
كان أهل الحي يقولون إن الريح تدخل منه في الليل، حتى عندما تكون السماء ساكنة، وإن من يقف قريبًا منه بعد منتصف الليل يسمع أصواتًا لا يعرف أصحابها.
ولهذا لم يكن أحد يقترب منه.
إلا مازن.
كان مازن في الثانية والثلاثين، يعمل في إصلاح الساعات القديمة في دكان ورثه عن أبيه. وكان يؤمن أن معظم الأشياء التي يخاف منها الناس لا تستحق الخوف.
لكنه كان يعرف أيضًا أن بعض الأبواب لا تُغلق عبثًا.
في مساء خميس بارد، وبينما كان يغلق دكانه، لمح شيئًا تحت العتبة.
انحنى والتقطه.
كان مفتاحًا نحاسيًا طويلًا، معلقًا بخيط أزرق باهت.
قلبه بين أصابعه.
في رأس المفتاح نقش صغير على شكل هلال، وتحته كلمة واحدة:
الريح.
رفع مازن عينيه نحو نهاية الشارع.
كان باب الريح ظاهرًا من بعيد، ساكنًا في مكانه كأنه كان ينتظره.
عاد مازن إلى البيت تلك الليلة، لكنه لم يستطع النوم.
وضع المفتاح فوق الطاولة، وأشعل المصباح.
ظل ينظر إليه حتى تذكر أباه.
قبل وفاته بأيام، كان الرجل قد استدعاه إلى غرفته، وأخرج من صندوق خشبي قديم دفترًا أسود.
قال له يومها:
— إذا وجدت يومًا مفتاحًا لا تعرف بابه، فلا تبحث عن الباب.
ضحك مازن.
— وماذا أفعل بالمفتاح؟
نظر إليه أبوه طويلًا وقال:
— احتفظ به.
لم يفهم مازن يومها.
والآن، بعد سبع سنوات، كان المفتاح أمامه.
في منتصف الليل، سمع طرقًا على الباب.
ثلاث طرق.
انتظر.
ثم جاءت ثلاث طرق أخرى.
فتح الباب.
لم يجد أحدًا.
فقط كيس قماشي صغير عند العتبة.
فتحه.
في داخله ورقة مطوية.
قرأ:
«إذا أردت أن تعرف لماذا مات أبوك وهو خائف، افتح باب الريح قبل شروق الشمس.»
بقي مازن واقفًا في مكانه.
لم يكن يخاف من الباب.
كان يخاف من الإجابة.
ثم أخذ المفتاح.
قبل شروق الشمس بقليل، وقف مازن أمام باب الريح.
كان الحي ساكنًا، والهواء يحمل رائحة البحر من جهة الميناء.
اقترب.
لاحظ ثلاثة خدوش طويلة قرب المقبض.
مرر أصابعه عليها.
كانت الخدوش قديمة، لكن آثارها بقيت واضحة في الخشب.
ولسبب لم يفهمه، شعر أنه رآها من قبل.
أدخل المفتاح.
دار بسهولة.
فتح الباب.
لم تهب الريح.
بل خرجت من الداخل رائحة خشب رطب وتراب قديم، ممزوجة بشيء يشبه رائحة العطر الذي كان أبوه يضعه في أعياد الأضحى.
دخل مازن.
كان الزقاق ضيقًا، تحيط به جدران عالية بلا نوافذ.
تقدم حتى وصل إلى السور.
هناك وجد بابًا حجريًا صغيرًا لم يره أحد من قبل.
وفوقه الهلال نفسه.
وبجانبه صندوق معدني مثبت في الجدار.
فتحه.
وجد شريط تسجيل قديمًا، وورقة صغيرة كتب عليها:
«اسمع قبل أن تعود.»
أمسك الشريط.
ثم سمع صوت عصا تضرب الأرض خلفه.
التفت.
كانت امرأة عجوز تقف عند مدخل الزقاق.
عباءة سوداء، ووجه نحيل، وشعر أبيض يخرج قليلًا من تحت غطاء رأسها.
قالت:
— تأخرت.
تراجع مازن خطوة.
— من أنتِ؟
ابتسمت.
— اسمي خديجة. كنت أعمل في بيت أبيك عندما كنت فتاة.
تغير وجه مازن.
— أبي؟
— نعم. وكنت أساعد أمك أيضًا، قبل أن يتغير كل شيء في هذا الحي.
اقتربت منه.
— كنت أعرف أنك ستأتي يومًا.
نظر إليها بريبة.
— وكيف؟
— لأن أباك ترك لي مهمة، وانتظرت حتى تصبح قادرًا على حملها.
ثم نظرت إلى الباب الحجري.
وقالت:
— الناس لا يخافون الأبواب المغلقة يا بني؛ يخافون ما قد يجدونه إذا فُتحت.
جلست خديجة على حجر قريب، وبدأت تحكي.
قبل خمسة وثلاثين عامًا، كان في هذا المكان بيت كبير يملكه رجل اسمه عبدالملك، تاجر ثري يعرف أسرار رجال كثيرين في المدينة.
وكان والد مازن يعمل لديه.
في إحدى الليالي اختفى عبدالملك.
واختفى معه دفتر صغير.
قالت خديجة:
— لم يكن دفتر حسابات عاديًا. كان يحتوي على أسماء رجال دفعوا أموالًا سرية، وأسماء رجال أخذوها.
سأل مازن:
— وما علاقة أبي؟
— كان آخر من تحدث إليه.
سكتت قليلًا.
ثم قالت:
— لكنه لم يكن الوحيد الذي رأى ما حدث.
— من أيضًا؟
نظرت إليه.
— أخوك.
لم يتحرك مازن.
— ليس لدي أخ.
— كان لديك.
ثم أخرجت صورة قديمة من جيب عباءتها.
في الصورة ثلاثة أشخاص يقفون أمام الدكان.
عرف مازن أباه.
أما الرجل الثاني فلم يعرفه.
والثالث كان طفلًا صغيرًا.
على ظهر الصورة اسم واحد:
نواف.
أعاد مازن الصورة إليها.
— لماذا لم يخبرني أبي؟
قالت خديجة:
— لأنه كان يخاف عليك.
ثم أضافت:
— وأخوك كان يخاف عليك أيضًا.
عاد مازن إلى البيت مع أول ضوء للنهار.
لم يسأل خديجة عن بقية الحكاية.
قالت له قبل أن تغادر:
— ستجد جوابك عندما تعرف لماذا ترك أبوك لك المفتاح.
ثم مشت في الزقاق واختفت.
جلس مازن في دكانه حتى المساء.
كان الشريط أمامه.
والصورة بجانبه.
لكنه لم يستطع تشغيل الشريط.
ظل يحدق في صورة الطفل.
كان وجهه صغيرًا، لكن العينين كانتا واضحتين.
شيء ما فيهما كان مألوفًا.
عند الغروب، أغلق الدكان وذهب إلى المقبرة.
جلس أمام قبر أبيه طويلًا.
لم يتحدث في البداية.
ثم قال:
— لماذا؟
بقيت المقبرة صامتة.
ابتسم مازن بحزن.
— تركت لي دكانًا، وساعات، واسمًا أعرفه.
وضع المفتاح أمام القبر.
— لكنك تركت لي ماضيًا كاملًا لم أعشه، وحاضرًا لم أختره.
سكت قليلًا.
ثم قال:
— كنت أحتاج إلى أخ حين ماتت أمي.
انخفض صوته.
— وكنت أحتاج إليك حين كبرت ولم أفهم لماذا أشعر أن في حياتي مكانًا فارغًا.
لم تجبه الحجارة.
لكن للمرة الأولى، لم يشعر بالغضب من أبيه.
شعر أنه بدأ يفهمه.
قال وهو ينهض:
— سأكمل ما بدأته.
عاد إلى الدكان.
فتح دفتر أبيه الأسود.
قلب صفحاته ببطء حتى وصل إلى النهاية.
كانت هناك جملة:
«نواف لم يمت.»
توقف مازن.
ثم قرأ السطر التالي:
«إذا جاء يوم عرف فيه مازن الحقيقة، فليبحث عن الساعة التي لم أصلحها قط.»
رفع رأسه.
كان يعرف الساعة.
من بين عشرات الساعات الموجودة في الدكان، كانت هناك ساعة نحاسية صغيرة معلقة خلف الخزانة.
لم يكن أبوه يسمح ببيعها.
وكان يمسح زجاجها كل جمعة، رغم أنها لم تعمل منذ أن كان مازن طفلًا.
أحضرها.
فتح غطاءها الخلفي.
لم يجد شيئًا.
كاد يضعها جانبًا، لكنه لاحظ قطعة قماش صغيرة محشورة داخل الإطار.
سحبها.
سقط مفتاح فضي.
وتحته ورقة صغيرة:
«ما تبحث عنه لم يكن يومًا في باب الريح.»
ثم سهم يشير إلى صورة أبيه.
قلب مازن الصورة.
وجد تجويفًا صغيرًا في غلافها.
أخرج منه دفترًا بالغ الصغر.
كان دفتر عبدالملك.
جلس مازن طوال الليل يقرأ.
لم يكن الدفتر يحتوي على أرقام فقط.
كانت فيه أسماء.
اعترافات.
تواريخ.
وأسرار مدينة كاملة.
وفي إحدى الصفحات وجد اسم أبيه:
«عبدالله رفض أن يعطيني الدفتر. قال إن بعض الحقائق لا ينبغي أن تُستخدم كسلاح.»
وفي الصفحة الأخيرة:
«الطفل نواف رأى ما حدث تلك الليلة. أخفيته بعيدًا عن المدينة. سيعود عندما يصبح قادرًا على حماية نفسه.»
أغلق مازن الدفتر.
جلس قرب النافذة حتى الفجر.
كان يستطيع الآن أن يذهب إلى الشرطة.
لكنه لم يفعل فورًا.
في اليوم التالي، ذهب إلى القاضي سليمان، وهو رجل عُرف في المدينة بالنزاهة، ولم يكن اسمه موجودًا في الدفتر.
وضع الدفتر أمامه.
قال القاضي:
— من أين حصلت عليه؟
أجاب مازن:
— من أبي.
قرأ القاضي الصفحات الأولى، ثم رفع عينيه.
— هل تعرف ما الذي يمكن أن يسببه هذا؟
— أعرف.
— وهل أنت مستعد لما سيأتي بعده؟
نظر مازن إلى المفتاح الفضي في يده.
— قضيت حياتي أبحث عن إجابة. أظن أنني مستعد الآن.
أخذ القاضي الدفتر.
ومنذ ذلك اليوم بدأت القضية تأخذ طريقها الرسمي.
كُشفت أسماء، واستُعيدت حقوق، وعاد بعض المال إلى أصحابه بعد سنوات طويلة.
لكن مازن لم يكن يتابع القضية إلا من بعيد.
كان هناك سؤال واحد لا يزال أهم من كل شيء:
أين نواف؟
بعد أسبوع، كان مازن يفتح دكانه عندما وقف رجل أمام الباب.
كان في أواخر الثلاثينيات، طويلًا، هادئ الملامح، يرتدي ثوبًا رماديًا.
قال:
— هل أنت مازن؟
رفع مازن عينيه.
— نعم.
قال الرجل:
— أنا نواف.
سقط المفك من يد مازن.
ارتطم بالأرض، لكنه لم يسمع صوته.
ظل ينظر إلى الرجل.
لم يكن يشبهه كثيرًا.
لكن عينيه…
كانتا عيني أبيه.
وكانت هناك ابتسامة صغيرة في زاوية فمه يعرفها من مكان لا يستطيع تحديده.
قال نواف:
— لم أتخيل أنني سأراك هكذا.
حاول مازن الكلام، لكن صوته لم يخرج.
اقترب نواف.
— أنا أخوك.
رفع مازن يده، ثم أنزلها.
نظر إلى وجه الرجل طويلًا.
ثم قال بصوت مبحوح:
— كنت أظنك ميتًا.
أجاب نواف:
— وأنا كنت أظنك لا تعرف أنني موجود.
ابتلع مازن غصته.
— كنت أحتاجك.
خفض نواف رأسه.
— أعرف.
— حين ماتت أمي.
صمت نواف.
ثم قال:
— كنت أعرف.
رفع مازن عينيه إليه.
— كيف؟
— كان أبي يخبرني.
ارتجفت شفتا مازن.
— ولماذا لم تعد؟
قال نواف:
— لأن أبي منعني.
— لماذا؟
— قال إن الرجال الذين يبحثون عن الدفتر لن يتوقفوا. وقال إن ظهوري سيضعك في خطر.
سكت قليلًا.
— كنت أكرهه لأنه أبعدني عنك.
نظر إلى أخيه.
— ثم كبرت وفهمت.
قال مازن:
— وأنا كرهته لأنني ظننت أنه تركني وحدي.
ابتسم نواف بحزن.
— يبدو أننا كنا غاضبين من الرجل نفسه، وكل واحد منا يظن أنه وحده.
لم يجد مازن ما يقوله.
اقترب منه.
وضع يده على كتفه.
ثم عانقه.
كان عناقًا مترددًا في بدايته، ثم قويًا كأن السنوات الضائعة كانت تحاول العودة دفعة واحدة.
قال مازن:
— لا أريد أن نخسر وقتًا آخر.
أجاب نواف:
— لن نخسره.
في ذلك المساء، ذهب الأخوان إلى باب الريح.
كانت خديجة تنتظرهما.
حين رأت نواف، لم تتحرك.
ظلّت تنظر إليه طويلاً.
ثم اقتربت منه.
رفعت يدها المرتجفة، ولمست وجهه.
قالت:
— كنت أعرف أنك ستعود.
ابتسم نواف.
— وأنا كنت أعرف أنك لن تتكلمي حتى يحين الوقت.
ضحكت خديجة بخفة.
— تعلمت من أبيك أن الصمت أحيانًا أمانة.
ثم نظرت إلى مازن.
— الآن انتهت أمانتي.
قال نواف:
— كم انتظرتِ؟
أجابته:
— أكثر مما ينبغي.
ثم وضعت يدها على صدره.
— لكنني لم أنتظر عبثًا.
لمعت عيناها.
— كنت أريد أن أرى الطفل الذي تركناه هنا يعود رجلًا.
نظر نواف إلى الباب.
ثم إلى الخدوش الثلاثة.
مرر أصابعه عليها.
قال:
— كنت أنا من فعلها.
سأل مازن:
— أنت؟
— كنت في العاشرة. حاولت فتح الباب في الليلة التي اختفى فيها عبدالملك. لم أصل إلى المقبض، فاستعملت مسمارًا وخدشت الخشب.
نظر مازن إلى الخدوش.
كانت يد أخيه قد تركت أثرًا في هذا الباب قبل أن يعرف مازن حتى أن له أخًا.
قال نواف:
— كنت أريد أن أعرف إلى أين أخذوا أبي.
قالت خديجة:
— بعض الأسئلة تحتاج عمرًا كاملًا حتى تجد طريقها.
ابتسم مازن.
— يبدو أن هذه المدينة تحب الأبواب والأسرار أكثر مما ينبغي.
ضحكت خديجة.
— المدن القديمة يا بني لا تنسى شيئًا. هي فقط تتعلم كيف تصمت.
بعد أشهر، تغيرت أشياء كثيرة في المدينة.
لم يعد باب الريح مهجورًا كما كان.
لكن أحدًا لم يعد يخافه.
أما مازن، فكان يعود إليه أحيانًا مع نواف.
لم يكن أحدهما يعرف ماذا يفتح المفتاح الفضي.
ولم يحاولا البحث عن بابه.
في أحد الأيام، سأله نواف:
— ألا تريد أن تعرف؟
ابتسم مازن.
— ربما يأتي وقته.
ثم أضاف:
— تعلمت أن بعض الأشياء لا تُفتح حين نريد، بل حين تكون مستعدة لأن تخبرنا بما وراءها.
في مساء هادئ، عاد مازن إلى دكانه وحده.
كان السوق قد هدأ.
أغلق الباب، وأطفأ المصباح، ثم وقعت عيناه على الساعة النحاسية القديمة.
اقترب منها.
كانت عقاربها لا تزال متوقفة.
مد يده إليها.
لكنه لم يلمسها.
فجأة…
تحرك العقرب الطويل.
دقة واحدة.
ثم دقة ثانية.
ثم بدأت الساعة تعمل.
وقف مازن ساكنًا.
كانت عقاربها تتقدم ببطء حتى استقرت عند منتصف الليل تمامًا.
نظر إليها طويلًا.
لم يحاول إصلاحها.
ابتسم فقط.
وفي الظلام، بدا له أن أباه لم يكن يخفي عنه سرًا.
كان يؤجل له موعدًا.
موعدًا مع أخيه.
ومع ماضيه.
ومع نفسه.
أغلق مازن يده على المفتاح الفضي، وهمس:
— بعض الأشياء لا تتعطل… إنها تنتظر الوقت المناسب لتبدأ من جديد.
ثم أطفأ آخر ضوء في الدكان.
وفي الخارج، هبّت ريح خفيفة في أزقة المدينة القديمة.
وتحرك باب الريح وحده.
مرة واحدة.
ثم عاد إلى مكانه.
تعليقات
إرسال تعليق